Pasión Murrera - Capítulo 25Una de terror

La lancha lo dejó en el pequeño muelle de la isla. Se dio vuelta y apenas pudo distinguir la pequeña estela sobre el agua y el ronco rugido del motor que se alejaba y lo abandonaba en la penumbra de las tablas mal clavadas. La única fuente de luz era una gastada lamparita que pendía de un cable atado a un poste cerca de la orilla. Pero como si se hubiera sentido invadida, la lamparita parpadeó un par de veces y lo dejó en la más completa oscuridad.
Lentamente se fue acostumbrando al brillo de las estrellas sobre el agua y logró adivinar entre sombras y formas el acceso hasta tierra firme. Esforzó un poco el oído, buscando algún sonido conocido, algo que lo guiara en esa boca de lobo que se había transformado la isla, pero la negrura sólo le devolvió un silencio apenas quebrado por un grillo trasnochado y tal vez por un roce…
Giró su rostro hacia un costado porque estaba seguro de haber escuchado un roce. Un roce de tela gruesa sobre hojas suaves, un roce involuntario. Pero no logró distinguir nada, solo negro sobre negro.
Con un hilo de voz preguntó: - “Doctor, ¿es usted?”
Nada.
Volvió a repetir: -“Doctor, ¿es usted? ¿están ahí?
Y como un eco maldito, como un rebote satánico se escuchó una voz que le contestó con ironía:
- “Doctor, ¿es usted?
El padre Fender se persignó seis veces en un segundo, se arrepintió en el mismo tiempo por todos los pecados cometidos y volteó su rostro hacia donde había provenido el graznido que había remedado su propia voz.
Entre las hojas casi estuvo seguro que vio el reflejo de su propio terror en unas pupilas extrañas. Y ya no tuvo más tiempo de pensar.

……………………………………………………..

- Me parece que tendríamos que prender alguna luz, Naty.
- No, así es mejor y les damos un susto de novela, María.
- Es que la que se está cagando en las patas soy yo, Naty, dejate de pelotudeces.
- Y vos dejate de pendejadas, y cállate, que creo que escuché que llegó una lancha. Debe ser o Fender o el comisario Paco.
- Y, por eso Naty, prendé las luces que sino nunca van a encontrar la casa, esta isla es más oscura que el culo de Zorra.
- Y esa es la idea, tarada, que les cueste llegar y cuando lleguen les saltamos encima y los hacemos mear encima.
- No sé, Naty, no sé. No se escucha nada.
- Porque te la pasás hablando como una perra …
- Las perras no hablan, Naty…
- Pero las loras sí, María y estoy a punto de mandarte a la concha de la ídem si seguís parloteando.
…
- Naty…
- ¿Qué?
- ¿Vos me estás tocando el culo?
- Bien que quisieras viciosa.
- Naty, si vos no me estás tocando el culo ¿de quien es esta mano?
- ¿Qué mano, María?
- La que me está calando un dedo…
- María, estamos las dos solas en la casa.
- Naty, si vos no aprendiste a hacer ventriloquía manual te puedo asegurar que no estamos solas.
- A ver, voy a prender la luz… ¡¡Mierda!!

……………………………………………………..

La quilla del bote golpeaba sobre las pequeñas olas y lo salpicaba en la cara.
- ¿Por qué no bajás un cambio, Paco? me estoy cagando mojando.
- ¿Y por qué mierda vos no te corrés de ahí adelante, pajerto? Además me dejarías ver para dónde vamos.
- Como si pudieras ver algo con ese chiste en forma de lamparita que tiene esta lancha…
- Mirá, bastante que con la guita que nos dejó elBruche conseguí esta poronga.
- Decirle poronga a esta bañadera es insultar a las porongas…
- Tequesta, dejá de reclamar, que no sos el más indicado, vos y tu camión Bedford modelo 47…
- Ya te dije que el mío era un Scania…
- Todos dicen lo mismo, sí, sí, tengo un Scania así de grande, después cuando llega la hora de los papeles aparecen con un Fiat Spazio 82.
- ¿Querés ver mi Scania, comisario de pacotilla?
- Paco, no pacotilla, desacatado, además ni con un reflector de cancha vamos a poder encontrar tu Scania, provinciano fanfarrón.
- Provinciano las pelotas, que las tengo bien peludas.
- Hacete depilar entonces, doctor en ciencias ocultas.
- Vení que te oculto esta, cana botón.
- Botón es lo que te vas a tener que poner en el orto después que te agarre.
¡CRASHHHHHHHHHHHHHHHHHHH!
- Tequesta…
- ¿Qué?
- Creo que llegamos.
- Paco…
- ¿Qué?
- Creo que nos hundimos.

……………………………………………………..

No se atrevía a hablar con nadie. Cuando había salido de casa se había dibujado un planito con los tres colectivos, los dos trenes, el tranvía, la lancha y las dos combinaciones de subte y las cuatro aerosillas que tenía que se tenía que tomar para llegar a esa bendita isla del Tigre donde se iban a reunir todos. Pero entre colectivo y colectivo una brisa le levantó la minifalda y tuvo que decidir si dejaba la pelambrera al viento o si salvaba el mapita. Con el rabillo del ojo vio que por la vereda de enfrente justo pasaba la barra brava de Chicago, y si bien se le hizo un poco agua la boca calculó que se demoraría mucho y con un rápido movimiento atajó el pedazo de tela, salvando su honor, pero perdiendo el puto papelito.
A duras penas recordó las siguientes etapas, se sentía en una especie de París Dakar personal. Pero cuando promediaba el último viaje en bondi comenzó a dudar para donde tenía que encararle. Entonces se agachó para mirar por la ventanilla. Y se agachó con tan mala leche que le apoyó la raya del culo en medio de la entrepierna de un filetero que recién había bajado de un barco fresquero después de seis meses de cortar pescado y masturbarse con sardinas y mejillones. Fue agacharse y quedar empernada un solo paso. Y no es que fuera el hecho un problema, sino que no se había gastado en bañarse y acicalarse para llegar a la reunión con olor a bacalao, así que cuando pudo se desencajó y se tiró en la primera parada, dejando a la otra parada en el micro.
Pero ahora la pobre Zorra estaba perdida en pleno Buenos Aires, ciudad plagada de violadores, carteristas, arrebatadores y votantes de Macri. Perdida y mancillada, tenía muchas ganas de decir “Ay, que pretende usted de mí” pero nadie le decía nada. Por un momento Zorra sintió que se estaba perdiendo de algo.
Comenzó a caminar en la noche porteña. Rumbo al Tigre, pensó.
Pero pensó equivocadamente. Tampoco nunca supo que la seguían tan cerca.

……………………………………………………..

- ¿No deberíamos estar saliendo para el Tigre, capo?
- Capo las pelotas, soy elBruche.
- Bueno, Bruche…
- No, elBruche, con un el adelante, como el efante.
- Será el elefante…
- Mirá, no me vengás a corregir que tenés poquito tiempo por estos lados, Maximus, a ver si todavía te cobró el cuádruple y encima te dejo arafue.
- Como le dije, patrón, usted cóbreme lo que quiera pero entrégueme aunque sea a Guillex.
- No, a Guillez lo tengo prometido. Además no soy patrón, soy elBruche.
- Esperen, ¿Maximus la va a poner…? ¿Y yo qué?
- ¿Usté qué?
- Eso, ¿yo qué?
- Qué se yo. Mierda, ya hay tantos personajes en esta historia que al final no sé ni con quien carajos estoy hablando.

……………………………………………………..

Caro entró en la casa y trató de prender la luz del living, giró la perilla un par de veces hasta que se dio cuenta que estaba dándole al ojo de la cabeza del buey que colgaba de la pared. Con un poco de asco encontró la llave de luz, pero tampoco funcionó. Caminó tropezándose hasta la cocina, pero tampoco logró encender la luz ahí. Ya un poco nerviosa y comenzando a escuchar extraños ruidos fuera de la casa empezó a buscar velas en los cajones. Sacó destapadores, cuchillos eléctricos, corchos viejos, pero no había velas por ningún lado. De repente estuvo segura que alguien había abierto la puerta trasera. Giró su cuerpo y apuntó amenazante hacia ese rincón con lo que primero pudo agarrar. Surcó el aire violentamente con un vibrador de goma que tenía un extraño adminículo en la punta y sólo logró hacer un extraño silbido ululante, muy similar al llamado sexual de la garza puntana. Caro tuvo la fortuna de dos cosas, no era la época de migración de estas extrañas aves palmípedas, ni había una puerta trasera en la cocina de esa casa. Entonces emprendió nuevamente la búsqueda de las velas, encontrando un pequeño cabo entre los manteles del cuarto cajón a la derecha.
Con un chasquido encendió un fósforo y con él, la vela. Lentamente comenzó a caminar hacia el living nuevamente. Afuera de la casa el viento arremolinaba las ramas de los sauces y sus hojas rozaban con violencia los cristales de las ventanas. La vela latía como si estuviera viva, creando fantasmagóricas sombras sobre las paredes, intuyrndo formas y movimientos entre los muebles que rodeaban a Caro, dejándola en el centro de una danza macabra de silencios y rumores. Al llegar al centro de la sala Caro pudo ver en un rincón un trozo de tela, desgarrado y manchado, un trozo de tela blanca, con lunares rojos, rojo sangre, como la sangre que bañaba todas las paredes.
- Sólo faltabas vos, estrellita. – escuchó a sus espaldas y fue lo último que escuchó.